пессимизм
Я смотрю через тусклое стекло, и вижу, как медленно люди в чёрном собираются в зале. Грустные взгляд тех, кого я знала, пусть и недолго.
Тень тоски на их лицах. В их руках увядающие простенькие цветы.
Они не решаются их поднести, чтобы сказать в последний раз «Прощай».
Лишь ты принесешь те, что никогда не вянут. Даже потеряв краску, они сохранят смысл.
Положишь в основание стола.
Букет из искусственных лилий и белых роз. Мертвому - неживые цветы. Другого и не надо.
Развернёшься, чтобы уйти, напоследок выискивая глазами в зале виновника этого мероприятия.
Нет слез, нет грусти, лишь неверие, что происходящие здесь и сейчас - правда. Ты ждёшь, чтобы опровергли эту реальность.
Но…
Черный простенький гроб стоит за твоей спиной. Он не пуст…
Прости... что умерла по-настоящему...